Ho perduto le prime parole

che mi hai detto,

il sospetto

che siano nel lungo pianto 

una sera

nell'abbandono. 

Come si sta

nella letteratura calda 

del mio scoramento?

Fuori da qui

io litigo con le lavatrici e

con la disumana

specie

dissociata.

Ti penso, 

ormai, 

con la stanchezza peculiare

di chi 

non ha più voglia.

Dentro il minuscolo buio

di un buco 

sul legno, 

sul drappeggio chiaro e profano

di un edificio taciturno. 

Sempre 

sul soffitto

della mia vecchia camera.

Soccombere 

alle liste, al succinto, 

al labirinto interno, 

alle parole smarrite,

alle vicinanze negate, 

agli impulsi, alle suggestioni

ma non più

al mistero

di Te.

Gli angoli caldi di speranza sono lontani e sbiadiscono.
Mi rannicchiavo nella luce con gratitudine

e nient'altro. 

Poi i giorni di polvere

che ridisegnarono

la geografia della mia riconquista

e le cadute all'indietro

come un vezzo, 

come una vergogna, 

come un incubo

smorto.

30/11/2023

In caduta (sii) libera

e non ho molto altro

da spiegare, 

se non 

questa calma nuova

disturbata.