1/9/2024

Frammenti

del mio pensare

mi strappano 

famelici

dal centro sereno

dei nostri discorsi

e i concetti 

della mia interezza

diventano aquiloni

disperati

nel vasto soffitto

senza fine.

Tu

leggi in questi voli

disorganizzati

ogni tentativo

mio

di ancorare

i giorni

e dammi tregue

dai riflessi,

ripara

tutti gli specchi rotti.

L'ebbrezza mia

che ti fece

sorridere 

lungo il tragitto

del ritorno

e poi certi anni 

sacri

che non odorano più

di malinconie,

ma aprono le danze

fino al mattino.

Ho pregato

che sia docile

dai baci come sollievi

che sorregga i muri

con l'intenzione dei focolari.

Il pomeriggio 

era pieno di farfalle

e di lacrime.

Consideravo 

nel disperdersi 

di ali,

le miracolose

vie 

dei ritrovi.

L'aria 

sembrava benedetta

tanto

da poter tutto.

Al cielo
e a questo senso

tutto 

devo la docilità 

di mia madre

e il suo sapere

stare al mondo.

Un giorno

mi ferirà sempre meno

l'arroganza

delle circostanze finte

e poche.

29/07/2024

Il riscatto

dalla tragedia dell'inadeguatezza

è un mattino

nella penombra di luglio

un giorno

a Parigi.

Gli uomini della mia vita

non mi incoronarono

con fiori 

ma con aureole 

di cemento,

per il martirio 

della mia grazia.

Non mi spiegai mai
né di ali

né di segni

e il domani 

è un ospite

disprezzato

tra i mobili

rotti 

della mente.

Tutto il tempo

tuo 

sui miei fogli

per destinarti al mondo 

luminoso,

mattino di primavera

e sussulto,

prima parola 

e ultima.

Il succinto

con te

è un concetto ripido

e impercorribile

scrivo 

e non ti mischi

al pulviscolo,

un pomeriggio.

Si nasconde

per un po'

nella catasta di ore

che sposto

non pensandoti,

l'incauta idea 

che covai 

di averti.

Polvere 

e mutamenti di bozzoli

ha portato maggio.

Anche il ricordo 

di me

che compro due tazze

uguali.

Sdraiata sul grande letto

ho sorriso.

La mia mente è un campo stopposo,

un concetto 

a metà:

non cresce niente

niente attecchisce,

se non

certi dolorosi rovi.

Soffocano 

germogli.

I tentativi di un cielo

buono

sono vani

nella prassi del silenzio:

più leggero 

di tutte le parole 

e più impetuoso.

Pesano

sul mio collo

speranze disattese

inequivocabili

come il sole che si leva,

poi un'incapacità 

universale

di sbocciare.

Così vivo,

dimenticando le stagioni

e il bel tempo fuori.

Smembrato il silenzio

nelle uccisioni

innumerevoli.

Umani come insetti.

Nel mio cuore incattivito

le fondamenta

si ribellano al peso

di questo ottovolante

e urlano

e maledicono 

e scordano 

Dio.